"Mi padre tenía ojos azules, pero sus manos estaban llenas de callos. Trabajaba, oraba, callaba. Como él, también yo callaba. ¿Qué sería de mi? Debería quedar así toda mi vida, sentado delante de una pared o debería, yo también, acarrear toneles? Yo observaba mis manos. Tenía manos demasiado delicadas...
Yo debía hallar una profesión especial, que no me obligara a separarme del cielo y de las estrellas, y que me permitiera encontrar mi sentido de la vida. Sí, exactamente eso buscaba. En mi patria, sin embargo, nunca nadie había pronunciado las palabras 'arte, artista'. `¿Qué es eso de artista?', pregunté." M.C.
"Con mis 27 rublos en el bolsillo, lo único que en mi vida mi padre me dio para un viaje, me marcho, todavía con mi tez rosada y mis rizos, hacia San Petersburgo, acompañado de mis camaradas. Está decidido."
"Me llamo Marc, tengo un espíritu sensible y nada de dinero, pero se dice que tengo talento."
"Si existió alguna vez una crisis moral, fue la del color, la materia, la sangre y sus elementos, la crisis de las palabras y los sonidos, de todas aquellas cosas con las que se realiza una obra de arte, como la vida. Pues incluso cuando se cubre una tela con montones de colores, lo mismo da si se reconocen contornos o no - e incluso cuando alguien se auxilia con palabras y sonidos -, no por ello se crea necesariamente una obra de arte."
"Un buen ser humano puede ser, como es sabido, un mal artista. Pero quien no sea un gran hombre y por ello un buen hombre no será nunca un verdadero artista."
"¡Abajo con el naturalismo, el impresionismo y el cubismo realista! ¡Cedamos a nuestra locura! Es necesario un baño de sangre purificante, una revolución de lo hondo, no de la superficie."
Sigo buscando autores que traten las emociones. Me parece que Chagall trata la alegría y el amor.
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